MIS MUERTOS.

Quiero charlar con mis muertos... Cuando cae el sol y el tráfico vital se para... cuando la imaginación bosteza entre el cierre de la Bolsa y los menesteres familiares...

Me gusta charlar con mis muertos que me leen el alma, porque ya no tienen miedos,

ni juicios,

ni prejuicios,

ni perjuicios...

Me gusta desnudarme de a poco las miserias sin miedo,

mientras entablamos sanguinarios duelos retóricos.

Sé que en el silencio de la galería más de un vecino puede sospecharme de loca, sin saber que poco me importa el mundo cuando mis muertos me devuelven la eternidad en el ocaso de la tarde.

¿Quién podrá dañarme?

¿De qué ausencias me hablará el cuerpo y las manos?

¿Qué futuro oscuro amainará mis pasos?...

La noche llega y se hace fiesta. Iluminan la galería y el jazmín se alza expectante, alabando las estrellas...

Dicen que somos locos los que miramos al cielo,

cuando la noche llega...

para reírnos y llorarnos con nuestros muertos.

Son esas noches las que amo,

noches en las que el mundo me sobra.

S .R

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